Algo sigue su curso

Malquerencia (a Patricio Ruiz)

2012-01-15T15:57:00.000-08:00

El terror de esa cama vacía, me vienen ganas de volar.
Se trata de una esperanza y esta espera como la peor de las solicitudes
una malquerencia, un querer asir, una demanda, me vienen ganas de volar.
Este carajo de la soledad, esta es la cárcel donde soñar preso.
Será la lógica de mis padres de producir huérfanos o
ser devorado por ellos, es lo mismo. Me robaron todo,
vaciaron mi casa, dieron vuelta las cosas, fijaron este atroz silencio
esta espera siempre fija como una humillación. Pero yo otorgo
ofrezco mi cuerpo a la destrucción, a la junta al pie de las cárceles
soy esa música que viene a darse despacio y de noche, yo otorgo.
Es un gran agujero el amor, una prórroga, un gran pozo sin luz.
¿Cómo habitar allí? ¿Cómo hallar algo real entre tanto sueño?
No puedo. No resisto.
Entero aplastamiento de cabeza, entero estar en ella por todas partes
ido por mi sangre en la batalla, por mis hallas y mis melancos besos patrias.
No puedo. No resisto.
Sólo queda desplegar el mantel sobre vos y devorarte o
clavar mi graciosa mano en tu pecho y escarbar tu corazón
hasta que se de vuelta en devoción hacia mí.
Ser tu único significante para establecer lazos con el mundo
yo te ofrezco estos baldíos por sufrir. Más amor por favor, más amor.
La soledad es hoy una multitud que me acecha.

Jorge Agustín Romero.
Enero 2012, Chubut.

Cuchillo (a Leonel Elizondo)

2011-07-05T12:16:00.000-07:00

El placer, su vacío alrededor, la vigencia de un cuerpo destrozado
brutal amanecer entre colchas que suscitan soledad,
y esto es así: el dolor de ese placer, su vacío
Pero entonces, ¿cuál es el límite, la trampa de mi sexualidad?
¿Dónde comienza a escindirse?
Diríase que tengo un delirio organizado
acaso siendo dos dolorosamente y el sostén imaginario del yo.
Yo debiera vivir. Porque estas son mis manos, mis ojos, mi pija, mis pies
esto es lo que me conmueve y me horroriza
y así la tierra nos acumula como un cálculo terrible
terrible cuerpo bestializado en posesivos cuartos oscuros
olor a alcohol, una mancha de tinta sobre el piso
un cuchillo cayendo en la cocina.
Todas las voces, todo el pobrerío de estos días tristes.
Descomunal corazón destrozado
bandada de pájaros huyendo a morir hacia el mar
¿Qué antigua pasión vuelve hecha enfermedad?
Ajados labios rotos y toda la sangre de estas lágrimas
guantes negros que escarban mi basura y
muertos ya esos cuerpos sobre esa cama
cuando la condición del amor es la antropofagia.
Instancias en las que melancolizo alcohólico
sobre la barra de un bar, suma fatal, soledad
fatuo cordel donde se cuelgan las fotos para
instalar una memoria, una muerte natural.
Prender con alfileres la mariposa al corazón
exaltar ese mariposeo, esa carencia de cuerpo real
ese vuelo frágil y buscar y seguir buscando
porque en algún lugar de esta constelación estará mi estrella
¿Pero dónde pararse y cómo? ¿Desde qué lugar hablar?
Hogar donde citar grandes frases seguras
ceñirme a esa seguridad, a esa vigilancia para no caer en la culpa
¿Sé mi dios? ¿A quién le pido?
Siempre hay un sujeto que viene a violarme, una sujeción.
Subir hasta el acantilado más alto y detenerse a mirar el mar.
Adentrarse en selva oscura para buscar el animal
el verdadero llanto que debemos asumir.
Hacer una cinematografía de mis estados,
mis incidentes, mis repercusiones
Y la palabra sería hacer como producir rupturas,
junturas, ruidos, instituciones.
Amar y ser amado. Amar y ser amado.
Amén

Petróleo

2011-06-09T09:25:00.000-07:00

Estancarse allí, en ese hueco desolador de la razón
esperar (esperanza anuladora) succionando el jugo de otros pozos.
Porque soy pura presencia allí donde carezco,
digamos en este papel, esta herida, tierra de nadie.
Una escritura, entonces, que contenga mi ausencia
mi imaginería siempre sola y horrorosa.
Será que ya no puedo escribir y es tan triste
tan hondo este cavar, este darse siempre como una caída
este bestial retener de un ala a la paloma
esta violencia, este susto
¿esto es el parto o el aborto?
¿adónde irá a parar toda esta basura?
Como un uso abusivo de lo tremendo
el fomento de una sociedad y
el formato público de mi corazón (abúlico y otario)
la proyección siempre perdida de mi cara en los charcos.
Darse vuelta y notar en anhelado sur o derrumbe
que perdí tantas cosas que no recuperaré
un padre, la escritura, lo íntimo
el pasaje desesperante donde esconderme
de la bailanta atroz y enigmática del entorno.
Pero hay que saber morir, dejar soltar algo
manifestarse en movimiento suicida o vivificante
en esa herida real, radical que nunca se cierra
…….y esa ruina, esa ilusión…….
antro donde ejercemos el amor (antropofagia) y un llanto distinto
acto de añadidura como cosa muerta, como costra leal y corrosiva.
Un amor cortés, sucio, coerción que imponga mi perdición
perder la gobernabilidad de sí deseando,
desear siempre hasta que muera, insatisfecho y solo
cuerpo vacante, sí, objeto de donación
son estos mis estragos, las heridas que demanda la ausencia.
Puedo decir que lloro (una forma prostituta de ofrecerse)
que no encuentro esa playa virgen donde ejercía violaciones
(escribir, ensayo de muerte o plan de lucha).
Puedo decir que anochece y la posición de mi identidad es dudosa
ni siquiera la sombra que proyecta una luz,
ni siquiera ese rostro que jamás volví a ver y del cual me había enamorado
……y esta ruina, esta ilusión……
estos restos de mí que expongo por última vez.
Jamás sabré si mis dijes fueron exactos,
sujeto de la espera, si llegara la respuesta
podría morir sin contradicciones, sin duelo, crepuscularmente
como un mar que se ennegrece y expulsa, melancólico, su basura hacia la orilla.
Esa basura soy, sí. Si hoy yo muriera, ¿lo sentirían? ¿cuánto tiempo?

Dear Jorge Agustín (Mayo tremendo)

2011-05-09T18:42:00.001-07:00

¿Esto es el parto o el aborto?

De este lado del mundo (a Lucía Gricman)

2011-02-05T15:05:00.001-08:00

Llego a Buenos Aires
(ella es tan solapada, tan violenta, tan fría)
con el mar vasto arrinconado en mis pupilas
y un cáliz de suciedad en la mirada.
Y estoy solo, otra vez.
Solísimo en el ritual de irse, volverse a esta violenta red de soledades.
Recurrentes caídas del deseo, intensas actividades proyectivas,
poseído por la salvajada mundial y morbosa que gesticula mi accidente,
y el llanto, la precaución, la evasión del ser en las calles
subiendo como un calor de asfalto.

Lloro sin saber qué estoy llorando,
si es mi provincia acaso deba volver,
tragarme la moneda y montar una fábrica o
de este lado del mundo cerrar los ojos y tragar sangre
donar todos los órganos, comerse desde adentro
darle el furor necesario a esta monotonía.
Pero es así como se vuelve a las atadas muñecas a cualquier cama
a mi destino de puta, de declinaje
piratería de mí en la unidad de la pudrición
¿Qué encuentro? ¿Qué estoy encontrando?

En mi boca, como un espanto en ella
y el marcapasos de mi corazón, Ay, no lo distingo.
(¿Y adónde quiere llegar? ¿Y por qué se apura?)
Algún océano donde soltar la cuerda del reloj
o la droga mayor de febrero, morir.
Pero esto no es morir, es vivir deseando
entre golpes de deseo y tristes monosílabos del no
del paraíso más buscado, más encontrado.
Hasta llegar al centro, unidad de todos nosotros
(o al menos nosotros dos)
Pulsar con la yema del dedo la yema de otro dedo y volar, buscar el agua.

Me levanto, una vez más, sufriendo, y el día sacrifica otro día.
Todo vale acá, pisar la cabeza, morderse la cola como perros.
Sórdidas costas donde la espuma es sucia pero igual brilla.
Compendios, guerras y costras donde me escondo
triste surcada de los cementos, lobotomía urbana, girante soledad
¿adónde irán mis piernas?

Yo tenía un paraíso y una revolución
asunción del ser a lo esencial.
Esto no es el verdadero barco ni el verdadero morir en escena.
Entonces pregunto, ¿Y mi cielo? ¿mi verdadero cielo?

2010-12-28T19:42:00.001-08:00

¿A dónde vas, Gilgamesh?
La vida que tú buscas
nunca la encontrarás.

Tablilla X, columna 1

Contracaribe

2010-10-18T18:48:00.000-07:00

1.
Como patada unánime en el culo o vuelo a lo pavote.
El placer irrumpe corrosivamente en este cuerpo
y es feroz la dualidad que me acecha en este campo imaginario.
El viento está por volarme los sesos y así:
al que no se murió lo están matando.
Y dije bien: el viento está por volarme o caer de cara al piso
y tender grandes puentes colgantes.

Es a mitad de la noche que viene a darse el desastre.
Noches en que ni una luz prendida puede salvarme.

2.
Como patada unánime en la cabeza más bestial,
un acceso de soledad a mitad de la noche a mitad de la labor sexual.
Entonces, es el resquicio del dolor sexual
y no ya el dolor que el resquicio va dejando.

Es como matarse allí donde nadie te ve
es como no poseer y ser poseído al mismo tiempo.

Cuando la entrada a todas las cosas es la emergencia.

3.
Como despertarse a mitad de la noche y respirar artificialmente,
es como amanecer en alguna posición (y la posición deberá ser festiva).
"...tutto l´amore, tutta la speranza in contradizzione con la azionne di l´attesa..."
(...todo el amor, toda la esperanza en contradicción con la acción de la espera...).

4.
a. Acaso un cuartel donde pudiera educarme. ¿Acaso la ley?
b. Donde pudiera en perspectiva desufriente.
c. Pero nada, acaso nadie podrá depositarme en los cajeros.
d. Seré pobre por siempre.

5.
Como caminar descalzo en asfalto calcinante.
¿O cómo es, cómo se es, cómo se hace?

6. (Posición festiva)

¿Y si dejo de actuar?
Lo mucho, lo poco como instancias inseparables de mi alma
y mi alma, salvaje restada de una gran suma
medición de mi fealdad en sus corazones.
¿Y si dejo de actuar?

El corazón se fisura después de la fiesta y
sólo queda el fondo, muerta la figura.
Este es mi estado, oscuro de nosotros, los víctimos los victoriosos
parias ridículamente incompatibles
degenerados por "el vértigo estúpido de las cosas".
Como no voy a morir si el reino humano me atribuye su carga virtual
y me sacrifica y luego no me reconoce.

Escribo con un cuchillo a mi lado, y en su filo brilla el sol.

¿Qué busco, qué estoy buscando?

Descifrar el enigma o dispararme,
descargar el arma en medio de la fiesta o
volverme a babear sobre la almohada.
"Tiempo y distancia"

¿Y si se cae el telón?
¿Qué dirá él, sobrecargado de mitos, de espectáculos?
La cobardía de este acto o el teatro de este corazón:
un débil estanque donde mojarnos los pies y sonreír hacia el parque,
hermoso mío, víctima de mi neurosis, mis sufragios.

Como sistema represivo viene a frenarme en medio de la fiesta
donde los putos bien vienen a
apoderarse de mis ojos,
me arrancan la mirada de un solo navajazo.
Y yo tiemblo rendido a los pies de cualquier culto marginal
(o practico la heredad de una cultura).

Pero mi posición es fatal, es dramática,
el teatro viene a fijarse en cualquier parte
y yo no soy capaz de soportar el tercer acto.
Ah...pero el último tiro, el de Hedda Gabler.

Aunque esta historia esta criminalmente hablando
reacción frente al amor y otros desastres
a todo lo que mi sociedad pacta secretamente
y a costa de mí conmigo
o todos nosotros pero solos
siempre solos y fugados en cuanto a todos.

Mientras, si supiera fabricar...

Instancias en que mi cuerpo me queda chico
(y el espectáculo no es menor)
excedido por un pensamiento monstruoso
sin poder trazar el límite de lo público y lo privado.
Cae el telón.

Jorge Agustín Romero.

No te estoy proponiendo nada (Carta abierta)

2010-07-14T09:02:00.000-07:00

M.
Escribir (darte) esta carta es una aproximación a la distancia.
Algo, una sustancia opositiva de nosotros sobrevive en mí,
o acaso en mi memoria.
Y llamo memoria a toda muerte del amor.
¿Qué cercanía prevalece?
¿Qué exacto yo se oculta detrás de tu figura?
Tu cuerpo, depositario de todos mis excedentes, mis esclavitudes.
(Cierta facultad de herir por la herida misma).
Todo lo que vuelco en vos, todo signo de vos vuelve a mí destrozado.
Y roto y puto el corazón: ¿Quién de los dos es el preso?
¿Es el abandono una forma del amor? Digo, si el amor como un terror.
Quise yo. Quise siempre. Pero, el odio.
El odio como una catástrofe del olvido.
Acaso odiándote una estructura mía me impide atacarte:
así como atarte y darte en los exactos
o besarte y que nada nos sobreviva.
¿Quién es el preso?

¿Quién, por disposición de un fantasma, promueve el luto interminable?
¿Qué es lo intratable, lo innombrable del amor?

¿Cuándo dejarás de dolerme?

En esa instancia en que mi boca dice M, yo muero
y peor que muero: sufro. No siempre. Pero sufro.
Y recuero bailar junto a vos “esa canción francesa”
y tu bombacha siempre fija en el cajón.
La verde con puntillas, puntos, ligaduras.
¿Qué duración, qué eternidad nos liga? ¿Por qué el amor?
Y sí, todo amor promueve tajos y víctimas.
Pies fríos. Territorios de la cama que no me atrevo a ocupar.
Y tu bombacha siempre fija.

Esta carta como un arduo atardecer.
No por casualidad es domingo y llueve y hace lejos.
Lejos de mí.
Por si acaso lloro. Y pienso en los hombres que te tocan, que te tocarán.
Hombres que te desabrochan el corpiño con destreza.

La versión que propongo es la de verte a través de un vidrio.
O que mi corazón se desplome, viciado.

NO PUEDO SALIR DE ACÁ.

Cada cual en su marcha

2010-06-29T12:30:00.000-07:00

Aquí, a quien cada quien quiera o quitar
a costa de quién, de qué muerte indirecta
y a cada cual se le cae su vestigio
su investidura, su papel glasé.
Yo fui parto natural, pero
hay que armarse una estructura.
Al menos falsear en infancia opuesta
su “loca” posición, promover
momentáneos monumentos
furores circundantes
pánicos discursos.
Es decir y decir es
el terror de una minoría o
mis morires en los intentos.
Este es mi tajo paranoico
mi elemento profundo
mi huella digital.
Sustraído a la clausura o la traición de mi cuerpo
(y perdido en autosecuestramiento)
¿Este es el amor o un extrañamiento?
Después de dar vueltas en fijezas fatales
supe que el amor,
el amor es imposible en este invierno
de víctimas superpuestas y otras abstracciones,
porque cuando ya pasó otro cuerpo y entonces
otro es mi cuerpo que cupo y cabe y acaso quepa
en nueva puesta en combate. O sea en la cama.
Como muriente retorno el de la cama,
Mar donde sufro y naufrago,
mi cama es un océano donde acecha el petróleo.
Y dejaré de hablar de hombres y
he hecho de todo para no llorar solo.

Jorge Agustín Romero
Martes 29 de junio, 2010.

Mi primer libro de poesías - Adquiéralo por aquí

2010-05-24T14:06:00.000-07:00

2010-04-23T12:25:00.000-07:00

Un estúpida canción

Mirame.

Este soy yo.

Esta es mi cama, mi campo alemán

el film donde sigo muriendo.

¿Cómo decirte?

Mi tiranía a fuerza de aferrarte

la justa soledad de mi cuchillo en tu corazón.

Huecos en los que lloro sin mirar la hora

noches en que el invierno mata a mis parientes

y por oposición no puedo hallarte

y sin embargo

una figura tuya se filtra en el terror de mi almohada

y tengo los pies fríos y soy la pesadilla que te asume

soy la pesadilla que te asume.

Es una canción triste, sí, pero debemos someternos.

Alle Anderen, de: Maren Ade

2010-04-23T09:23:00.000-07:00

2010-04-19T07:44:00.001-07:00

¿Cómo, quién no quiere la cosa?

Hartos ataques de la escasez, harto terror.

No pienso. No sé pensar. No puedo escribir.

Promuevo un suicidio que no puedo convenir con nadie.

Las cosas no han cambiado. Soy el mismo de siempre.

El implícito de la última fila

el puto, el maricón.

Siempre este clima marginal del porvenir,

esta sustitución del dolor por la cárcel misma

donde el sujeto viene a dar con la horca.

¿Acaso soy justo?

Ando como quien oye morir.

High definition

2010-04-14T11:50:00.000-07:00

Es un dolor repúblico el que siento,
es un dolor central.
Como manada suelta me domestico los bolsillos
bajo un domingo bestial, bestializado.
La guerra no propondrá el asombro
ni la asamblea en los cuartos chicos,
ni yo ofreceré mi sótano u homenajes clandestinos.
La hora es justa.
Me pararé en la esquina como un violador
y miraré como rompen el nylon,
cómo accedo a la humanidad.

2x1

2010-02-25T14:44:00.000-08:00

- Noche

La tristeza es unánime, y fiel y
todo lo que pueda tocarse esta noche

(todo lo que toco es frontera)

Me han dejado,
alucinado
en la hora extra.
Alguien, trabajándome en negro.

Y sin embargo existe un cuerpo que no puedo olvidar.
Este es el miedo que no puedo olvidar.

En la librería el sol apenas entra y
a mí me duelen los artefactos, las cosas que veo.
Y busco padres y madres en la mirada del otro,
pero no los encuentro. El otro me quita algo.
Llueve afuera, y la lluvia entra
y nos moja la cara
nos golpea.
¿Cuál es mi violencia cuando llueve?
¿Cuándo seré Patrón,
patrón común de alguien?

- Día

Es un día turro, franco
y duele el impacto del corazón sobre la cama
(y la cama se pudre en el patio)
Bajo esta voluntad de guerra, esta tristeza
lloramos una muerte ajena
cuando estamos todos muriendo,
y duele vernos caer en otros campos
en la concentración de otros disfraces.
Sigo lamiendo el plato y
hay pactos y leyes en el mambo militar de las miradas.
Bajo el fusil de buenos aires
bajo el bajo presupuesto que supone toda inercia,
sigo calcando el mismo terror
la cobardía de un aterrizaje.
Y pienso, demasiado pienso.
Pero todo suma,
su mano armada
su propina, mi soledad.

Y yo me aplaudo solo, pero es un gesto menor
una resistencia.

2010-01-26T15:49:00.000-08:00

La eyaculación del paisano

Vale decir,
en el furor de mi hambre, en la furia de mi jet set
en esa jeta que se hiera con la paja de la palabra
en la miseria de la máscara de mi Generación.
¿Quién aspiró la última raya del pizarrón,
la última sílaba?
Y rayo la última tela,
y sufro por el último crayón del que omitió,
el homicida.
¿Y si morimos,
y si morimos en la ruta
por la muerte de un mirar,
por el polvo en suspensión,
por el animal suelto?
¿Y si matamos el chivo y
abandonamos el I-Chin?
Y mi canchita ancha para los partidos
los homenajes, los nomadismos.
Cada palabra desata un tutor una hondura
una razzia, su propio corso policial.
(Tengo la zona militarizada.
Los espero donde termina mi Derecho
y empieza la “democracia”).

Fusilamiento de Torrijos en Málaga, Antonio Gisbert, 1888.

2010-01-16T17:52:00.000-08:00

El regalo de la mujer que amé, que seguiré amando...

2010-01-12T16:53:00.000-08:00

no estàn muertos los pàjaros
de nuestros besos/
estàn muertos los besos/
los pàjaros vuelan en el verde olvidar/
pondrè mi espanto lejos/
debajo del pasado/
que arde callado como el sol/

Juan Gelman.

Un hombre una mujer

2010-01-11T16:40:00.000-08:00

¿Qué hombre podrá salvarme de este sol?

Y la pregunta matará la belleza.
Sé que estoy llorando.
Voy a llorar desde Trelew a Playa Unión.
Llorar mi soledad mi población
la última mujer
mis rayuelas con su deseo.

Pero proseguir
sin regresar al Proceso Amoroso, a su fácil gatillo.
El amor como un arma cargada en la garganta,
así ando, así me escondo.

¿Y en qué infancia de mi cuerpo ubicar el amor?
Pero no, este amor por el hombre no me atará nunca a la cama.
Mi cama está poblada de muertos, de hambre, de judíos.
Mi cama en exceso, me sobra.
Y es lamentable lamerse solo bajo este terrible cielo.

Todo
(y tomo cualquier parte)
funda un nuevo concepto de muerte,
una poesía mal escrita, un niño recién nacido.

El regalo de la señorita Stieben

2009-12-31T09:39:00.000-08:00

Continuidad de una misma combustión
que mueve, mezcla y enlaza
poesía, crimen y hambre.

Joaquín Gianuzzi

Fragmentos

2009-12-02T12:07:00.000-08:00

Pero el odio persiste.
Todas las noches aparece María en mi casa para golpearme. Me golpea porque ya no la quiero. Yo dejo que lo haga, porque entonces el odio hacia ella aumenta, se resignifica con cada golpe, con cada tajo. Opongo mi cuerpo apocado contra el muro; mi cuerpo débil abandonado a cualquier matanza. Ella imprime frases con una pluma inglesa sobre el. Frases tales como "murieron los dos por la misma araña; años hacía que se hubieran vuelto en contra". Y mi piel arde y sangra por los adagios de una pluma incisiva. Luego me ata a una retama de flores amarillas y me galopa, me retuerce, me muda, me habita, me enloquece hasta el último logos, me arrastra por las muticias, me asesina y cuando me resucita me deja solo frente a un espejo. Y yo me quedo horas frente a él leyendo los signos que ella ha depositado sobre mí.
Hace dos noches que no aparece. Pero todavía quedan los trazos de su lenguaje. Todavía subsiste el virus, de sus palabras que me enferman, pero que morirán conmigo.

Todo es culpa del analista

2009-11-09T06:28:00.000-08:00

Pronto dejaré de hablar, y no
por propia voluntad.
Algo de mí dejo huir todos los días.
Estoy cada vez más enfermo, más idiota, más solo.
Ya no tengo pan para alimentar a nadie.
Lo que me queda es una descarga de muerte
mínima, ocasional que atesoro
como la mariposa más vieja en el frasco.
Muerte para vigilar de lejos y
con otros ojos que no fueran los míos.
Muerte que no causa víctima ni vocabulario.
Lo que hasta acá dije,
el último logos del manicomio el último elogio.
Todo es culpa del analista
todo lo que pasa por esta boca muere.
Vivir en lo malévolo del signo, de cualquier término.
La palabra justa nunca llega,
porque cada término se ha vuelto una cárcel.
Yo caí bajo la libertad,
vejado por la bandera,
sin otra guerra que este sometimiento
para no perder el lazo
sin otro desierto que estas páginas
para la afasia de los otros.

Jorge A. Romero

Mi casa

2009-10-28T15:49:00.001-07:00

Cámara de teatro

2009-10-28T15:01:00.000-07:00

Pusimos todo
lo que dijimos
sobrará en cualquier boca.
Acá abajo
envejecen las fiestas del mejor idiota.

Fragmentos

2009-10-15T10:58:00.000-07:00

En algún basural de mi cuerpo
Cristobal Colón alucina
en lo que se dice: enloquece.

Fragmentos

2009-10-07T07:05:00.000-07:00

¿Será mi cábala?
¿Y si perdidamente estoy en ella?
¿Y si morimos juntos?
¿Y si la ahorco hasta la hipérbole
o le arrojo treinta pájaros encerrada en su habitación?
¿Y si muero?
¿Y si pierdo la costumbre y me pierdo?
¿Y si echada bajo la parra como una perra reluce su mejor mueca?
¿Y si vivo?
¿Viviré como la muerte de su víspera, de su derroche fatal?
¿Y si ella en su reiterada masacre me acredita en secreto?
¿Y si ella y yo en el suelo tendemos a ser un sueño, una pesadilla?
¿Y si un Fin?

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, Octubre 2009.

Fantasía en su real acontecido

2009-09-16T13:04:00.000-07:00

Escribir se ha vuelto una limosna, una cobardía.
El retrato será en vano,
cualquier similitud con la fantasía
errará en esperanza o terror,
será precaria:
seré pobre por siempre.
La inclusión me tornó inútil,
he llegado al reviente,
a la inversión.
Mi poema es el silencio,
mi mayor verguenza,
lo que acaso reprimí en réplica mayor.
Entonces morir,
morir arrasado en mi aquelarre o
Escribir en suma explotación.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 16 de septiembre, 2009.

Fragmentos hallados en un galpón

2009-09-10T07:01:00.000-07:00

El sustituto de mi falo es el dinero que hoy no tengo.

Salgo a la calle, superfluo, camino en superficie actual:
todo se retuerce en graves reinos.

Pienso. Pienso. La repienso en producción infinita.
Me he convencido de que ella ya no es ella sino aquellos
nombres de la Historia en ella y yo,
un cuerpo triste, portador de genealógicos testigos.

No importa que se grabe en la hoja.
Cualquier palabra en su vulgo
logrará desquitar las cosas de su radio personal.

Monólogo (retazos por relato)

2009-09-04T14:52:00.000-07:00

En mi familia éramos ocho,
vivimos siempre acá,
en este enorme caserón de cinco puertas.
Murieron todos,
los degradó la tierra
hasta su escote más culmine.
Yo en cambio, moriré de viejo, de reloj y solo.
No como ellos que murieron todos juntos
en círculo concéntrico,
en un accidente de auto
camino a Dique Ameghino o a Playa Unión.
Ya no me acuerdo, pasó tanto tiempo.
Yo nunca quise a nadie,
a mi me robaron el corazón en el barrio Los Aromos
cuando tenía once años.
Pudiendo acabar, cavar un pozo
para su entierro,
me ahorré la fuerza, la frase, la farsa
la salida en vueltas de brillo
en torno a aquel
Siempre Cuerpo Humano.
Yo amo lento, jodido, hago daño.
Los argentinos somos más complejos.
Porque mis padres y mis hermanos eran europeos,
los peores
¡pobres monstruos!.
Yo fui siempre un enemigo,
un rival vuelto hacia adentro
en su más fanático imperio,
un animal.
Mis padres eran ingleses...de última raza.
Altos, rubios, majestuosos,
sus cuerpos parecían hoteles de cinco estrellas.
No como el mío, empalizado por un furor de muelle,
por el oleaje suicidante del río de la plata.
Yo nací en un barco,
casi llegando a la costanera.
Hubiera querido una familia criolla, acomplejada.
Pero no, me parió una extranjera.
Ahora soy un reloj sin origen ni destino.
No se si darme el corazón contra un zócalo
de este enorme caserón
o pajarear
en un paroxismo despiadado de lo real.
Ah, Argentina,
esta es mi oda, mi porquería.

Todo es culpa del Editor

2009-08-22T10:06:00.000-07:00

Debo suponer que esto es una fábula,
hay algo que excede la condición de tal, de Ser humano.
¿Quién duerme mientras un pasado en común nos desvela en mitad de la noche,
mientras se espera la aguja justa para ahorcarse
y desaparecer como por arte de horizonte?
Al miserable, que
se juega la muerte en un teatro,
al que se esconde en una cámara letal,
al hitleriano.
Mi veneno es el reloj,
cualquier intento quedará abolido por una vieja historia reloca.
Tiendo a la mugre, ligeramente.
Tengo un barullo en la memoria que no me deja campo
pampa para expresar
me cago en el pan en el mañana,
este estólido burgués acabará con su chicharra
arrastrado de un ala fuera del Barrio
¿Qué paraíso podré llevarme?
Mi padre no me dijo nada del futuro
de sangrar por la vieja historia reloca que canta
canta como vampiro al alba.
El mundo es puro cuento,
y digo mundo y el mundo cabe en mi boca,
pero mi cuerpo no me alcanza,
me queda chico.
Mis ojos cayeron al piso
y no los juntaré, no.

ºBarrio: Sinónimo de paraíso.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires desesperado, 20 de agosto, 2009.

Sala de espera

2009-08-11T08:20:00.000-07:00

¡Un sarpazo en el quirófano!

No, soy un enemigo,
un rival vuelto hacia adentro en su más fanático imperio,
un animal.
Y aunque mi goce de gozarte te zarpe en barcos de mal aguero,
y aunque tu cuerpo empalizado por un furor de muelle,
te esconderé en una habitación,
te llevaré en sillas de ruedas,
en degradadas camillas,
y de pasillo en pasillo
y de manguera en manguera
Y el sol saldrá detrás de un vidrio de Hospital.

Bicha, bicha de campo,
por un sarpazo en el quirófano,
por un repiqueteo de reloj
sin origen ni destino
ahora el tiempo es de los dos
en la síntesis del Uno que matamos.

Jorge Agustín Romero,
Lunes 10 de Agosto, 2009. Buenos Aires.

¿Quién se atreverá a condenarme?

2009-08-05T10:19:00.000-07:00

Domingos 20 hs. - CAMARA DE TEATRO
Araoz 1025

Jujuy

2009-07-23T19:24:00.000-07:00

Foto: Alux Medina

Ni tontera ni personal, de Mirta Bogdasarian

2009-07-15T08:10:00.000-07:00

Una semana encanallada, llena de debilitamientos. “Hay que fundar territorios de belleza” escuché de un amigo y la frase me despertó de una pesadilla lenta y vizcosa. Aplaudo su frase, y me la apropio, no en el sentido ingenuo ni cándido del término, fundar belleza salvaje, vital, que oponga resistencia a todo aquello que nos hunde, nos enferma, nos fractura, nos debilita. Desde una rebeldía vital rechazar de plano a quienes amedrentan con información aterrorizadora sobre la pandemia, a los que comercian con la salud y la enfermedad física y mental de sus congéneres, a los que no deciden nada, a los que impugnan, a los que abandonan antes de empezar, a los que quieren que todo siga igual, a los cobardes, a los egoístas, a los fatuos. Fundar territorios de belleza para oponerse a tanta tristeza, a tanta opacidad, a tanto encierro, a tanta debilidad, a tanta falta de respeto. Dejar para ellos la vejez, la decrepitud y la muerte, apropiarnos de un impulso vital que nos permita, aunque casi sin esperanzas y con cansancio y con errores, habitar un territorio personal en el que uno pueda sentir que piensa, que opina, que resurge de las cenizas de lo que intentaron incendiar. Escribir, actuar, hacer música, lo que uno pueda, pero no contagiarse de muerte.

Buenos Aires

2009-07-09T11:45:00.000-07:00

Este es mi pijama.

El puto es peronista, el gorila es gay

2009-07-03T18:20:00.000-07:00

Fragmentos de un artículo de la revista SOY de Página/12 del viernes 3 de julio:
Ellos se reivindican como putos, como putos peronistas. Y hay una frase fundadora de su agrupación: el puto es peronista, el gorila es gay. (...)Putos Peronistas de La Matanza, que junto con otras tres agrupaciones acaba de fundar el Frente Nacional y Popular de la Diversidad Sexual. "En mi caso personal, la palabra puto es la que sempre utilicé para referirme a lo que soy; las otras palabras o son importadas o suenan a hospital", dice Mariano Rapetti. "(...)queremos arrebatarle a la palabra puto su sentido negativo y volverla bandera. "Gay" suena a marica profesional de capital y "queer" es un poco academicoide".
Los PP hicieron su estreno el 17 de noviembre de 2007, cuando participaron de la marcha por el Día del Orgullo, que ese año cpincidió con la fecha en que la tradición peronista celebra el primer regreso de Juan Perón a la Argentina, en 1972.
"(...)Aunque no creemos que las luchas de las organizaciones tradicionales Igbtti sean injustas, sabemos que la General Paz es un muro sobre el que los vientos de la ciudad gay rebotan constantemente. Del otro lado, la situación requiere de una lucha militante diaria, que no agota su implicancia en la pelea legal por el matrimonio entre las personas del mismo sexo, sino que requiere conquistar derechos básicos (al trabajo, a la vivienda digna) que todavía están pendientes".
"Estamos en un momento clave, opina Rapetti; la derecha no tiene contradicciones y rápidamente se agrupa y avanza. En este contexto,dejar de fragmentarnos por pequeñeces teóricas y vincularnos a partir de las posibilidades de construcción política es a lo que nos arrojamos con la creación del Frente"(...)

Que en mar descanse (Volumen I)

2009-07-02T09:52:00.000-07:00

Silencio,
gente muriendo,
Durmiendo en su paja final,
en su estampa más fina.
Y sí, en paz
y descanse en su escalón, en su escala más amplia.
Empleo: aspirando la bruma que sube del mar,
¡Que en mar descanse!
César lloraba afuera,
Luis: adentro lloraba,
Sucumbiendo a su esclava más íntima,
Mi abuela rezaba puntual.

¿Quién se atreverá a condenarme?

2009-06-07T09:23:00.001-07:00

Todos los domingos, 20 hs. - Entrada:$20.-
CAMARA DE TEATRO - Araoz 1025

Poema para desmoronarse

2009-06-01T12:30:00.001-07:00

Pero dignarme al derrumbe.
Hay algo que se esconde detrás de este fracaso,
acaso un modo de disponerse amablemente sobre la cama y sonreír
como si nada me perteneciera.
Y cuando digo nada: horadar mi rostro en vanas sábanas
Pero ella, arraigada a su antigua sumisión
su misión de ser mi poesía, mi escándalo.
¿Cuál es mi fracaso, mi sentido del terror?
Soy el oprobio de nuestro propio pueblo,
vuelvo con decenci, en mi pueblo no sos la que reina:
pero, es sólo el doble filo de mi alma
mi sutileza radica en la violencia
¡Hago catástrofes con tu cuerpo!
Te he encerrado tantas veces en mis omnipotentes relámpagos,
y ahora pago por lo que elegí, por mi herejía,
porque te he erigido: siempre.
Desmoronarme, asombrarte en mis escombros:
pero algo me impide sonreírte vulnerable
Anochece demasiado rápido,
para no pasar por pausa caí débil, inmaduro
Soy un tren miserable que se arrastra sin gente:
no soy la gente, no soy el mundo, ando a contrarumbos
como monstruo en su escondite,
más solo que perro muerto al costado de la ruta,
que paloma vieja arriesgando su carne en el tacho.
¡Pero desperdiciar mi basura contigo!
Alguien en mí se ensancha y te busca, te espía detrás de la cortina
pero yo soy la cortina,
fui siempre la madre que se inmuta, el padre abandonado
la deuda del hijo, el tajo en el cuello de mis pobres vampiros.
Una noche sin secuelas,
dada la crueldad de mi encorvo
la mañana se cuela dudosa por mi espalda.
Por la sola razón de que soy,
seguiré siendo el esclavo de cada cual a lo suyo,
seguiré muriendo en y por la boca del otro.
Tengo los ojos hechos sótanos
y mi alma es una vieja enferma en su cuarto más oscuro
Escribir hoy es difícil,
cada vez caigo más hondo en mi abecedario:
pero algo merece ser matado en la hoja.
Y este alud de conversiones anónimas
en las que tropiezo sin ser visto,
y este pretexto de belleza para no pasar por muerte
me deja cada vez más noche, más sombrío
y lluevo por cada techo,
y cada vez con más sabor a humedad, a vapor.
Mi realidad está yendo a parar atrás.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 31 de mayo, 2009.

Pobre Monstruo

2009-05-24T11:03:00.001-07:00

Pero se vuelve a la almohada, al sueño:
y a su casa habían entrado a robarle,
le habían robado el corazón
¡Pobre Monstruo!

Oh, la estabilidad del establishement,
atestado de tensas, de arduas redes personales.
¿Quién lo recula, lo distingue? ¿qué lotería lo urde?
¿En qué lote se agrede?
¿Qué apego provocó el deslumbramiento, el asesinato?

Rompió, de juventud, sus bolsas más sintéticas
pobre Monstruo, una orfandad casi ética.

Si atestiguo otra vez
la caída hacia ayer,
quedaré ileso.

Si, es la Fe Cristian
es la Felicidad
anfibio de la furia
la liciada, la única en su escombro, en su curva sangría,
turbada en su tombo, se torva en la punta
en península invadida por úrsulas y tentáculos de suma idolatría.

Vuelvo al cuarto desmantelado por la mujer que sucumbe
a gritos al amor en la acequia.
Le obsequiaré todo cuando vuelva,
la abstinaré de sus ojos
¡Ojo, que yo jodo poco!
Sonrío arduamente para no dormir,
no morir a grandes rasgos
entre el gentío que
acecha en su estrecha flor de falla
en un rodeo casi burdo
me lanzan sus rubias miradas
sus latrocinios, pero:

Todo lo que se vuelve costumbre deja de doler

Quien me vigila despiada mi cuerpo,
lo anguila en la oscuridad.
Soy la Gran Obra de alguien,
lo que a punto de asirse
escapa, emigra.

Pero se vuelve a la almohada, al sueño

Es la soledad de la muerte.
Es la soledad del deseo.
Tejí el mito del Padre,
yo nací huérfano.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 16 de Mayo, 2009.

En la exacta mitad de tu ombligo

2009-05-18T11:33:00.000-07:00

Atiende :
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta o
guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o imposible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Haywoet Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te suplico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio atiéndeme si
nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea
si los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado porque
la libertad es lo único que
debemos legarle a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.

Jorge Money ( Asesinado por la Triple A en 1975 )

Klaus

2009-04-23T06:31:00.000-07:00

Casi juicio final

2009-04-15T07:11:00.000-07:00

Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo: He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: clara luna volvedora y las mejillas que apetece el amor.
He conmemorado con versos las ciudad que me ciñe y los arrabales que me desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón. Como el caballo muerto que la marea inflige en la playa, vuelve a mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo dulce en mi boca y las estrofas no me niegan su gracia.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?

Jorge Luis Borges
Luna de enfrente (1925)

Un puro viaje

2009-03-25T06:52:00.000-07:00

Yo soy aquel que ayer nomás decía.
Pero ahora es el silencio:
el silencio, el dije de preso.
Contra una soledad poblada en exceso.

Me apliqué al intento de ser sincero, de caer en el lazo.
Puesto mi espíritu en una disposición que no fuera solamente
un ánimo,
Pero algo mata al ser que se conjuga
(...)Y esto se va a volver aún más desagradable,
más pesado y más
sexual
Mente insatisfecho, màs tonto en sus giros de sorpresa,
Como un alto vuelo, o su pretensión bajo el agua,
Más burdo en su absurda autolimitación
y más hiriente en su orgullo de cobayo.
NO, no se trata de la quiebra de un talento,
Sino, o más bien, del decrédito de un interior.
Sin ironía, en mi mundo moral reino yo.
Este alegre imperdón es lo que se consigue
después de un largo trabajo.

El que está solo en una pieza sabe que por algo está solo
y está pieza.
Un amor del ser, fundamental, un amor de repugnancia
carismática.

Y proseguir es tremendo.
Quedarán solamente
los indomables defectos de cualquier traducción:
En cambio, un clítoris magnífico se lanza a la aventura:
mejor así.
EL PENE EXAGERA LOS ANHELOS.

Escriban, es un niño escribir,
un desamparo, un prematuro, como cualquier otro.

OSVALDO LAMBORGHINI.

Bien Venido (a un extranjero)

2009-03-16T11:10:00.000-07:00

Vení a mi cama
a mi campo político
quiero unirme Soviéticamente.

Oh, Romero
Ramera ¡y con esmero!
un mero romper las bolsas y
anonadar mi rostro en ellas.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura.
Oh, mi símbolo de pobre tipo.

Ser argentino es mi destino,
mi gran terror vanidoso:
"...pero si soy un santo, un satanás..."

La belleza: ¿no es morir?
He encontrado la Belleza, la ridiculez:
¿Es esto la muerte? ¿o esto es poseer suerte?

A mi pesar:
El terrible peso de ser de alguien su Fetiche.
Lo que continúa ladrando es el viejo perro muerto
del amor en su punto cúlmine,
en su vacilación
¿volví a la vaselina?.

Vení a mi cama,
a mi campo político:
soy una agrupación
Quiero anonadarte o
romperte el ano a palabrazos, que
para brazo derecho estoy yo - con el perdón -
Soy todo un peronismo:
hagamos un muerto, un ídolo.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura,
y en este poema,
en este problema pesa el Sentido,
la Ley Nacional.

Lunes 16 de marzo, 2009.

Pero dejarnos en Febrero

2009-03-01T12:10:00.000-08:00

Hallarse solo,
pero hallarse.
Oírse sin ahogos O irse lejos.

Cuando tuve la oportunidad de caducar,
Digamos: sin dejar rastros ni Polonios,
En el límite de lo Bello, lo Sublime
y lo Feo, lo Fatal
¡Pero Fe!

Hablar es hoy Alivio.
El vio que yo lo miraba,
y si él también lo hacía era
por decencia, por infidelidad.

Lo predecible es lo que me hace Hablar.
Haber sido ser quien ahora no soy
y hoy ser quien sea.

En coma, no hay cura
ni Opus,
oh, Gran Herida : flagelos, alegorías.
Argüía que no quería estar muerta,
Pero, el suicidio: sucedió que se fascinó.

¡Harto!
Hasta el cuello de tanto acabar sin lenguaje
¡Harto de tus barrocos!
Y arrebatar un acompañante,
huir por su herida
dejar un herido
¿cómo comandante?

Triste, por descarte y por descaros.
Y poseer y no poseer:
Lento asedio de un viejo muerto.

El uniforme de mi lengua,
la funda de mi almohada: babas de otros.
Ni discurso ni amoroso,
Oh moroso, ¿mataría a mi inquilina?
Digo, a la propietaria.
Todo es ajeno y falaz,
sería una forma fatal de: todos me excluyen.
O ¡soy yo el excluido!,
y me vuelvo antagónico
(se cree especial)
Pura mugre de cordón,
de orilla de cemento.

A leer, aunque en subidas.
¡En su vida, en su puta, pensó en algo!
Y ahora viene portando una verdad,
por descarte, y por suerte le cayó al hilo:
efecto humanó.

Misógino, de puro alarde y retardando:
mis ajenas, mis mujeres.
Llamar a esta chica, decirle que sí
casarme contigo sino el escarmiento.
Al sur en coche, tu pelo al viento.

Pienso mal,
mal que te pese
estarás fija,
siempre.

El mundo cae en redes o rudezas amorosas.
Pero yo, ni aplanado por rodillos.
Y el amor, máquina de guerra.
Y nosotros, copropietarios del desamor.

Oh febrero,
mes del luto,
del érase una o dos veces.
Quien elija será el afortunado.
¡Quién decida!

Ni siquiera un amor
me empujaría al delirio o me haría fracasar.

Pero dejarnos en Febrero.

Ay, la confusa, la viajera, la aturdida
Pero pagará el niño.
El hijo pagará.
Y la Culpa.
Y la Deuda.
Dudar siempre en la puerta.
Me equivoqué de cerradura
y entré por las salidas,
Y me das, y me diste:
Y yo me preparé para el acumulo,
me preparé para el Desperdicio.

Colmado por un ámbito,
salvado por un hábito,
y todo vuelve a caer por una grave fisura.
Al ras, siempre al ras de la Tragedia: él la exacerba:

O soy destacadamente desdichado o No soy nadie.

Si amar fuese tan fácil,
si no cayera
¡e instantáneo!
en otro estado.

Mi padre una vez me dijo algo,
pero no lo recuerdo.
El ocaso del Progenitor O el Apogeo.
Nunca el amor, la palabra amorosa.
Así, otra vez me calmo, pero no me colmo.
Tamizado ¡y sin Marina!
como rancia harina de viejos paquetes y envoltorios.
Oh puto de velatorio,
errando de muerto en muerto
¡Iconoclasta!
Y yo no hasta, sino desde.

Es claro que he fracasado:
estoy enamorado.
Y hematomas por toda ganancia,
por todo gasto de amor en hurto.

Asumir unas palabras, detestárselas a otro.
Quizás ayer hubiese dado vuelta el tacho,
traspasado la basura,
Y otro uso de mi cuerpo.
Y otro pacto con el muerto.

Y con el tiempo comencé a odiarla,
prolijamente y sin derroches.
La pasajera, la irreal.

Te extraño y no.
Me arrepiento y no.
Me viste llorar, vomitar, sucumbir.
Y hoy me lo revierte en la cama,
se subleva sublime en el cordón
oh umbilical de toscos ¡torpes! mundos,
de pez en su herida,
¡ y con su relámpago suicida!
degastada en su dejo de joda y palabra boba,
blanceándose
¡y en serio!.

Pero dejarnos en Febrero,
enlutarnos.

Hoy estoy para el cachetazo,
para la paliza,
Y los retazos del amor sobre el piso,
y Sara que no puede pisar el suelo, porque
el revés de las cosas es el Paraíso.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 28 de Febrero, 2009.

La viajera

2009-02-06T19:11:00.000-08:00

Lo rompería todo: como en un sueño
como en tales avatares nocturnos
dentro del ropero
¡Pero renuncia!
Me ensucio las manos Otra vez
Decir es punto débil entre tantos otros
Hoy, no decir
mejor asir para después morir llevándose Algo.

Dañado
por una ventaja de muerte
un descenso de vida
y mis encías rojas
de tanto resbalar por sus pelos de lengua lenta
¡Ay, ella! ¡En un declive de abecedario!

Moriré de viejo, de reloj.

Hoy el sexo me da náuseas, me marea
¡Cerrá la ventana que el sol arrasa!
Arrastra su valija, tiene hambre, tristeza y sueño:
El típico Melodrama Chubutense.
Una operación,
digamos
¿qué masacre?
Y eso que yo
¡¿Yo?!
¡Una multitud de hombres en mi haber!
¿Me trata de prostituta?
¿qué dice?
Sí, es cierto (entre nos)
me he encerrado en el Baño,
ha prendido sus garras en mis hombros,
me ha procurado una solución.
¡Pero yo no he cobrado!
Nos (entrenó) en el baño, a oscuras hurtadillas
pero esa mirilla, esa mirada bajohumana
¡Vení, mirá!
Ahora no, va a venir a buscar su bombacha
¿Qué le hace una mancha más?
Más, no puedo someterme tanto y tan poco,
¡Apócrifo, falso conductor!

Bueno, a oscuras.
En el baño.
Lenta máquina de guerra.
¡Errante, terrestre!

Deseamos esto y ahora no la soportamos,
la inoportuna
la felicidad,
igual(a) la tristeza
¡y la belleza
otro operar!

Pero ya estoy roto, masticado
enre(dado): esta no es mi suerte Jorge.
Unas ansias de falo
un falar portugués
un Gran Morbo Argentino

Y la gente. ¿Y?
Il popolo, popolo suyo, Muerto por.
Sí, por él, por él todo esto.
Un estilo: dos maricas, dos putos
oh peronistas
qué modas esas:
ya no se reza
¡y menos mal! ¡más que bien! ¡menos que ayer!

Pero hoy: le proporcioné un enojo,
y bien fundado
¡desmesurado!

Esto es estar en la playa, pero
Oh pero me siento Romero
un mero decaer y lustrarme las botas.

Salto ¿total? ¿qué menos da?
Por eso, porque doy menos
y fui menor
y tuve más sexo en mi infancia que en mi adultez
y sobre la cama de mi padre, ¡que no es poca cosa!
Un escritor que describiese como fue muerto por un pasatiempo.
¡Está bajando la marea!
rea, falaz
camina a los bultos,
habla hasta por los suyos.

Creer estar loco lo conmociona,
en Comodoro,
pero sin comodidades
conoció a
la Tía Alicia.

No seré un visionario pero
esto está por acabarse
¡y pronto!
sin basarme en vanos huecos de historia
de palabras que no conozco y no merezco
Saber, pero
Ya es tarde y todo lo sé.

¿Qué?
Si yo no,
El, sí, en el 72: creyó que, cayó por.

Estúpida,
estupidizarme así con tu pretexto de sexo esplícito,
me explico, no te creo, ni siquiera, si quisiera, no podría
¿Pudriese nuestro vínculo?
¿Enhebrarme en tu hembra?
¡Bravo, bravo!
Hoy no complejizo, izo la bandera, ¿vendrá?
eso si una cosa sería
¿Cuál caso sería el de tratarse con tardanza,
con miedo al ahogo,
a evocar en otro el sacrificio?

Ay, Osvaldo:
hecho baldosa, adosado a la tierra
como quien muere, muriese o naciera.
Sí, era bravo, borracho, so macho
y yo denigré su apellido en un baño,
a oscuras, pero no de Constitución
¿cómo curacion?

En una redundancia le sostengo el sexo:
"por los viejos recuerdos"
Los viajes verifican el error.
¡Argentina!
Si amar a mi madre es: le pediría callase o hablase
pero de a poco ¡y con despojos!, no tan de otros, de intrascendencias
¡por lo menos decencia! ¡pura ciencia o mentiría!
Si dijera que: por momentos no la oigo:
Y ella, tan de dejarme dulces sobre la cama,
tan de sutiles camas y escarnios con atorrantes
¡Argentina!
¿será mi espejo?
¿será mi apego?
Un abandono, digamos, doméstico
una vez al año: día de la madre
con valija
y en avión (clase turista)
Pero ella,
en la quinta.
Aquel gran burgués que pagase los pasajes
Y mi padre,
el proletariado, Claro:
no tenía plata para pasajes
Entonces yo
esperando dignase a pasarse,
a posarse
aunque sea digna en mi ventana
Y beso y abrazo y ¿extraña a mamá?
Argentina,
pues entonces no creía, no me aturdía
su enigma Cruel.
¿Para quién?
¿Para ella?

Pero yo soy la viajera,
soy el mal nacido
Y la lluvia no trajo agua ni pensamientos:
"por los viejos recuerdos".

Jorge Agustín Romero
Playa Unión, El hoyo – Chubut - 30 de Enero, 2009

Si de Osvaldo tratáse

2009-01-10T08:41:00.000-08:00

Pero nací sabiendo que moriría pronto,
que mi raza acabaría.
Pero no, no tan pronto
Extraño el lugar que nunca tuve, que
anhelo ser
Solo, mi cuerpo solo:
reconozco que soy parte,
¿de qué parte?
De donde partí y cómo vine
ah, pero he llegado y
Solo, sin sueldo, a ras del suelo
sin llegar a saberlo, saborearlo
se que no y me quejo:
así me añejo
así muero
así Historia de la Víctima
He vuelto a escribir: he podido vivir sin escribir y eso me entristece.
He vuelto al Mar ( ¿a amar? ) : No diré lo mismo,
no es mía esta palabra,
yo delato.
Temo que si una revolución
LA ENORME
se desatase
yo el traicionero, el inspector, delator : desata bocas en lo profundo
He perdido el diminuto momento
de pesarme en otro lado, de ( y a mi pesar )
sentirme Lejano,
no acá : tan cerca de lo Propio, de lo Suyo

Pudiendo acabar, cavar un pozo para su Entierro
se ahorra la fuerza, la frase, la farsa
la salida en vueltas de brillo en torno a aquel
Siempre Cuerpo Humano
Amo lento, jodido, hago daño

LOS ARGENTINOS SOMOS MÁS COMPLEJOS

Bueno, vamos:
empezar desde lo ajeno
desde lo propio
desde en entre hacia hasta para por algún lugar
lagartear hasta llegar
qué Desaliento
qué Decencia

¿Ahora sí?
Empezar a trabajar, a tragárme(la)
Arena: suma Trascendencia, a Bajar
Esto es hacer trampa, caer en la red
Roto,
por mil rompientes
un lento relamerse en bocas ajenas, un lento genocidio,
Mi mano, por ejemplo: despertase en su hombro, en su hombre
en su sombría hombría de hembra fría
miedosa, en su
sexo meticuloso (so pena)
Mi mano,
¿Tratábase de un chiste?
¿Trabáse con fallidos?
El, miedo,
de hecho trueno, ritmo escatológico
y un goce en el pie (efímero, letal)
Giraba,
él en su letanía, en su tela lenta y personal
ZONA PROHIBIDA.

Me encanta Bautizarme en un Estilo Suyo
imitando, limitado, pobretón: mi estilo clase baja en la hoja.

Mi papá tenía una amante
(real o en mi fantasía)
se llamaba,
Digamos
MARINA: mar in A: llevo el mar adentro mío.
Mi yo.
Mi rostro de Yo no fui
¡No serás tú!
Nosferatu, mi futuro
¿Sobre qué cuerpos?
¿En pos de qué?
Seguíría, pero algo
aunque ALGO sea
CONCLUIR, algo tiene que
SURTIR AFECTO

En efecto,
un triste tripticismo
de triple, sí
de experto en triángulos superfluos
de exquisitos textiles prófugos a mi paladar.

Muere Por uno de Ellos:
una audacia en mitad de la Noche,
una contradicción, un leve
Sinónimo de altura en los orgasmos,
suerte de orgasmo en las Alturas
Gran Cultura,
escupida infantil al Cielo.

Un hombre esta tarde.

Sin llegar a: más explicitarlo: un morochón uruguayo,
que detrás del monte
de la Duna lo Desnude
que aluda a
LA GRAN PALABRA
y así
llegar a ningún sitio
Insisto,
Un hombre esta tarde.

Se acabó lo que se daba,
lo que SEDABA

Sí, de allá vengo.
Vuelvo sin llegar a saberlo.

Jorge Agustín Romero
Valizas, Uruguay - 7 de Enero, 2009.

Pobre Néstor

2008-12-15T13:44:00.000-08:00

Fugándose a través del calzoncillo
¡y la bombacha!
Tarde o temprano se muestra la hilacha,
¡Clavale el hacha!: son del Ache°, del entredicho
dichoso aquel que en el festín
se importunó un neptuno
y en ese punto donde el puto no ve,
se esclarece un caso nocturno,
del contorno y los orificios,
Qué ficticio tanto acumulo de realidad,
cuanto culo y banalidad,
cuanto trapo en mano, cuanto billete,
¡cuanto deleite!
Aquel que untase con aceite los dientes para
que pase mejor la palabrota
la historia rota, el rato muerto, la soledad.
Hace falta seriedad:
sería papá el que robase una cosa seria del placard,
sería mamá la que llevase el chiste, la comedia, el par de medias.
Entre medida y medida di con Ana que
caótica y acomplejada se entregaba a las garras del Ache,
¿Y el Che? ¿Qué fue de él?
una bikini de color dolar,
un colgante metalizado colgado al cuello del que iza,
Isabel, bélica, atorranta, atorada la graganta,
¡cuántos cadáveres, cuánta falta!,
(se levanta la falda): no me espíes toda hijo,
hijo de nadie, hijo del rumbo
sos mi bulto, mi querido tumulto.

Ref: : ° Asociación Chubutense de Estudiantes en Buenos Aires.

Buenos Aires, 2008.

2008-11-09T07:04:00.001-08:00

Calma.

2008-11-09T06:53:00.000-08:00

Comercien
con la belleza o
con la rabia.

2008-10-01T20:57:00.000-07:00

Lady Macbeth

2008-09-18T20:25:00.000-07:00

Melisa y el Mar

2008-09-12T09:49:00.000-07:00

Principio de llegada

2008-09-07T19:53:00.001-07:00

Se rompió, estamos rotos, se romperá, ya no habra voz. Instantes nulos, siempre nulos...pero instantes que cuentan,
la cuenta está hecha y la historia cerrada.

Viejo final de partida perdido...

Estos seres humanos están perdidos, abandonados, arrojados al vacío de la dessignificación.

La obra está llena de preguntas y ella misma es una: ¿adónde estamos? ¿a dónde vamos? ¿de dónde venimos? ¿Quiénes somos? ¿cómo va esto? ¿esto avanza? ¿qué es esto?

Ante la sospecha de que el mundo se ha derrumbado, sólo quedan cenizas, hay que ocupar el tiempo, hay que inventar el mundo, que tal vez no sea más que un teatro. Lo que importa es el estar, no hay causa ni efecto.

Beckett reúne a los contrarios: lo vacío con lo lleno, lo inerte con lo exasperado.

Se pregunta sobre la vida a través de la muerte.

Nada es referencial, el tiempo es el de los actores y el de la representación. El espacio es el de la cabeza. La obra es impiadosa, no concede a la alegoría, al mensaje, a la esperanza de una salvación… no obstante está llena de humor y de luz.

La concebimos como una obra abierta y cada vez más alejada de las verisimilitudes realistas.

El encuentro de dos actores en la actuación y la dirección nos parece también imprescindible para replantearnos los sistemas jerárquicos que rigen tradicionalmente las formas de producción teatral. Intentamos irnos… intentamos contar una historia… y en eso se nos va la vida.

Centro Cultural de la Cooperación Corrientes 1543 - teléfono: 50778000

SÁBADOS 22 HS. DOMINGOS Y LUNES 20 HS.

De Borges...

2008-09-02T17:35:00.001-07:00

Borges, ciertamente, no es un ícono. Y no lo es porque no promueve veneración sino la emoción infrecuente de pensar.

(Alguien)

Las tías

2008-08-31T18:15:00.001-07:00

y esa mitología de tías solteronas que intercambian los peines grasien-
tos del sobrino: en la guerra: en la frontera: tías que peinan: tías que
sin objeto ni destino: babas como lame: laxas: se oxidan: y así 'flotan':
flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos en las guerras
limpian: desengrasan, depilan: sin objeto: en los escapularios ese pubis
enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepís torcido;
y en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre
las balas de la guerra y la mustia mirada de las tías: en los peines:
engrasados y tiesos: así las babas que las tías desovan sobre el peine
del muchacho que parte hacia la guerra y retocan su jopo: y ellas pien-
san: que ese peine engrasado por los pelos del pubis de ese muchacho
muerto por las balas de un amor fronterizo guarda incluso los pelos de
las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa guerra amo-
rosa se tocaba: ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho,
como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por
la rauda partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solita-
rios, que recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de
la guerra, se retocan: los jopo; y las tías que mueren con el peine del
muchacho que fue muerto en las garras del vicio fronterizo entre los
dientes: muerden: degustan desdentadas la gomina de los pelos del
peine de los chicos que parten a la muerte en la frontera, el vello des-
peinado.

Néstor Perlongher

Album familiar

2008-08-24T09:51:00.000-07:00

Nocturno (La reivindicación de la escena)

2008-08-19T10:48:00.000-07:00

Fin de semana en el Gremio (Con Premio)

2008-08-19T08:41:00.000-07:00

La despedida

2008-08-18T08:52:00.000-07:00

Quien me ha procurado el instinto de amar a una mujer
quien el de amar a un hombre.
La resonancia
del silencio
hoy
es adorable.
Ella no se ha ido del todo
duerme en mí, todavía,
su retorno.
La soledad
no tendrá jamás su
estatuto de verdad.

(Lunes 18 de agosto)

Narciso

2008-07-31T09:44:00.000-07:00

No se cayó al agua, en la tierra cayó.
Ni se mira ya, le teme al agua
Se desnuda en la orilla, las ropas nadan en la corriente
y él se aniquila
ni se imagina que en las casas vecinas se caen los espejos,
él no se mira,
no cree en su reflejo
dice que es un triste bosquejo de lo que lo acusan por dentro.
Por fuera, en la triste medianera
lo acosan las miradas
y él, con una vela en la mano, tiembla por su encanto.
Se queda mudo en las esquinas
cuando ve a la mujer de mirada sombría,
con algas en los huesos, con hielo en las heridas.
Ella florece cuando él la mira.
Desde el mar lo llaman las sirenas,
las nuevas ideas rompen la Leyenda.
Eros desencantado.
Afrodita anonadada.
La mujer de huesos florecidos teme que sea su hijo.
En el aire, olor a pescado frito, a naturaleza muerta
Ella lo observa desde las cuerdas,
donde tiende la ropa con olor a puerto, a muerto, a ceniza.
¿Quién adivinó que no era él quien se miraba,
que no era él quien se desnudaba frente a todos en la playa?
Recorre las orillas, con espejos rotos en las manos
y osado azar entre las rocas
Narciso
débil, escurridizo,
ahogate por tus méritos.
No puede encontrar su cuerpo,
camina hasta llegar al puerto,
Pero los golpes,
los golpes de las olas: sucesivas, suicidantes
lo aterrorizan.
Ya ni se mira.

Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 31 de Julio, 2008.

Circe

2008-07-22T20:03:00.000-07:00

Solo contra la tierra
este sudor de instintos ha deshecho mi rostro de pájaro confuso
extraviado en los restaurantes de los tejados bajo la mañana
sin oficio
convertido de pronto en la bestia inocente que ronca entre las
flores
una mano de adiós
un golpe de olas en el alma

Disfrazado de playas y ciudades que pasan
las promesas se olvidan como en sueños
como un reverbero de moscas en tales países sin escrúpulos
ni socorro
en las eternas fogatas del tiempo
entre las plagas de la inconstancia
mientars se coagula al sol un vino de archipiélagos
-oh carne sobrenatural con tu incomprensible gemido celeste
torturado y salvajemente vivo en las venas-
ahora que revisto la piel del cerdo fosforescente
el olfato del camino
su relámpago de mujeres dormidas exhalando el perfume
penetrante de la tristeza
de plumas de sexo barridas por el viento
Pero te recobro
oscuro corazón de prisionero y de desafío
ciego corazón humano
con el hechizod e la corriente
vacilaciones éxtasis y terrores
y el musgo de abismo que brilla entre dos bocas que se besan
para ser nuevamente sólo un hombre sin más amparo que tu
furia
sin otro cielo que tu aliento
como una blasfemia deslumbrante como un lazo demente
tendido a los más puros vampiros de la tierra.

Enrique Molina

No decía palabras

2008-07-18T12:30:00.000-07:00

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis cernuda

La certeza ( de un cuento )

2008-07-16T12:24:00.000-07:00

La certeza ha sido fatal.
Me he convertido en una forma bastarda de mí mismo.

La incredulidad de Santo Tomás

2008-07-16T06:44:00.000-07:00

Resurrezione di Lazzaro Messina (Michelangelo Merisi de Caravaggio)

2008-07-16T06:13:00.001-07:00

Michelangelo Merisi da Caravaggio (Milán, 29 de septiembre de 1571 - Porto Ercole, 18 de julio de 1610), fue un pintor italiano activo en Roma, Nápoles, Malta y Sicilia, entre los años de 1593 y 1610. Es considerado como el primer gran exponente de la pintura barroca.
En lugar de buscar bellas figuras etéreas para representar los actos y personajes de la Biblia, Caravaggio prefería escoger a sus modelos de entre el pueblo: prostitutas, chicos de la calle o mendigos posaron a menudo para los personajes de su cuadros. Para La Flagelación, compuso una coreografía de cuerpos en claroscuro con un Cristo en movimiento de total abandono y de una belleza carismática. Para el San Juan Bautista con el carnero, muestra a un jovenzuelo de mirada provocativa y en posición lasciva –se decía que el modelo era uno de sus amantes.[3]

La posición de la Iglesia al respecto da testimonio de cierta esquizofrenia: por una parte, este tipo de vulgarización de la religión le interesa mucho en una época en la que la contrarreforma se extiende por la Italia católica, con el fin de mostrarse bajo una apariencia humana en contraste con la austeridad pregonada por el protestantismo: por otra parte, la representación de los santos bajo rasgos vulgares de golfos salidos de los bajos fondos fue juzgado incompatible con los valores de puridad y de santidad quasiaristocráticos que vehiculaba la Iglesia de la época.[4]

Este sentimiento se reforzó por la elección de Caravaggio de preocuparse enormemente por el realismo en la ejecución de sus figuras: rechazaba corregir las imperfecciones de sus modelos para representarlos más «bellos» o de un modo más acorde a las visiones que la Iglesia tiene de sus santos. Por ejemplo, la primera versión de su San Mateo y el ángel fue rechazada no sólo por la sensualidad del ángel, que fue juzgada como trivial, sino también por la suciedad de los pies del santo, minuciosamente reproducida del modelo.[5]

La pintura de Caravaggio que causaría el mayor escándalo a los ojos de la Iglesia fue La muerte de la Virgen, por la representación tan realista del cuerpo de la Virgen María con el vientre hinchado -acompañado de sulfurosos rumores según los cuales el modelo habría sido el cadáver de una prostituta encinta ahogada en el Tïber. Así, la consideración de la Iglesia católica hacia Caravaggio y sus cuadros oscilará de un extremo a otro de su carrera entre el acogimiento entusiasta y el rechazo absoluto. El pintor encontrará en ella sus mayores protectores –como el cardenal Del Monte- así como a sus más grandes enemigos.[6]
En 1606 asesinó a un hombre durante una reyerta, por lo que huyó de Roma pues las autoridades habían puesto precio a su cabeza. En 1608 se vio nuevamente envuelto en otra riña, lo que se repitió más tarde en Nápoles hacia 1609, ocasionado posiblemente por un atentado en su contra, realizado por sus enemigos. Tras estos incidentes, su carrera fue decayendo, lo que le ocasionó una depresión que degeneró en su muerte dos años más tarde.[7]

Hoy puedo darte silencio

2008-07-14T20:21:00.001-07:00

Hoy puedo darte silencio amor mío,
hoy sólo puedo llorarle a los muertos.
Hoy te encontré detrás del reflejo,
dentro de la heladera,
te sorprendí llorando en el patio.
Te quise devolver tu imagen, el espejo roto donde te sorprendes.
Pero ya era tarde,
he vuelto a recobrar tu boca
he vuelto a permanecer en el rincón onírico de tu cuello:
transparente, oceánico, inverosímil.
He sentido otra vez el goteo de tus senos,
el rugir de tu sexo extraviado en la penumbra de la duda .
Al borde del acantilado: parada con tu vestido floreado.
Siento el rodar de tus dedos afilados sobre mi pecho,
los tornillos inciertos agujereándome el paisaje, la piel, el pensamiento.
No puedo desearte del todo.
No puedo.
Tengo la identidad falsificada, la sexualidad cada vez más flácida.
Ni la sombra de tus hombres me incomoda.
Soy yo que no puedo desearte del todo.
¿Acaso no te diste cuenta que me enamoro
del contexto, la situación, el sentimiento,
que la persona es un pretexto?
¿Qué a nadie elegiría si pudiera enamorarme de vos, del todo amor?
No podemos prevalecer en un mismo cuerpo para siempre.
Es una tortura saber que estás dentro mío y no poder poseerte,
no poder alcanzarte sin tener que pasar por mí.
Estoy sufriendo, terriblemente.
Matémonos amor,
Matémonos frente al espejo:
Quiero ver como la sangre se derrama por nuestro cuerpo,
Quiero ver el cuchillo enterrándose en tu pecho, en el mío.
Sí amor, me he decidido.
Voy a suicidarme esta tarde, no puedo seguir enamorado de mí mismo.

Jorges Agustín Romero
Buenos Aires, febrero 2008.

Los bordes de oro

2008-07-09T11:18:00.000-07:00

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sue-
ño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero
como siempre es la única. ¿De qué me servirán
mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga
erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las
cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi
madre, la sombra militar de mis muertos, la noche
intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de
mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el
se levanta a la voz del ave, ya se han oscu-
recido los que miran por las ventanas, pero la som-
bra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de
oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vi-
vir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus peque-
ñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

J.L.B

Sin título (Símil J.L.B)

2008-07-06T15:13:00.001-07:00

Hoy he cometido un crimen. Me he matado.
Y en ese lúcido instante, he vivido convencido.
La causa ha sido justa.

El

2008-07-06T15:04:00.000-07:00

Me levanté aturdido, esbozado. Una luz gris se filraba por la ventana del baño y arremolinaba en el rincón. Como si la luz sólo fuese posible en ese rincón.
El resto era sombra, neblina negra, espesa.
Me senté al borde de la cama, miré mis pies, estoy enraizado a una tierra coherente, pensé, a una sucesión errónea.
Atravesé el pasillo que comunica la habitación con el baño, giré las canillas, cálculo exacto para que el agua no me queme ni me hiele.
El vapor empañó mi imagen, me desenfocó.
Y apareció él, El con labios de ataúd, con ojos como ventanas mudas, sin reflejo,el rostro antiguo y la sombra pálida de tanto historicismo, de tales proyecciones vanas.
Nos miramos, inertes y anticipados.
Sonrió, me fundó un antilenguaje y con su saliva inscribió en mi piel los rastros más secretos, las llaves más antiguas. De su espalda se abrió una íntima puerta y de ella salió un grito desesperado, triste. Pensé en la infancia, en tales fabricaciones de finales que precedan a un principio con menos olor a muerte.
El detuvo el tiempo y abolió mi historia.
El, mi reverso nefasto, el que se acuesta en la cama con el muerto a su lado.

Jorge Agustín Romero
Domingo nefasto, 6 de julio, Buenos Aires 2009.

Para finalizar

2008-07-06T11:09:00.000-07:00

¿Por qué hemos conservado nuestros nombres? Por rutina, únicamente por rutina. Para hacernos nosotros también irreconocibles. Para hacer imperceptible, no a nosotros, sino todo lo que nos hace actuar, experimentar, pensar. Y además porque es agradable hablar como todo el mundo y decir el sol sale, cuando todos sabemos que es una manera de hablar. No llegar al punto de ya no decir yo, sino a ese punto en el que ya no tiene ninguna importancia decirlo o no decirlo. Ya no somos nosotros mismos. Cada uno reconocerá los suyos. Nos han ayudado, aspirado, multiplicado.

Mil Mesetas, Gilles Deleuze - Félix Guattari.

En la institución

2008-07-06T09:56:00.000-07:00

El goteo del tiempo es cada vez mortífero

¡que se acabe la morfina!

¡quiero morir de una vez por nadas!

Si la institución convocada por los artífices demoníacos
no me deja atravesar la condena migratoria
voy a deshilachar la omnipotencia espacial
seré un microbio subterráneo
para que los militantes no me oigan
seré un poeta subsidiado por la desidia de los locos
¡seré poeta!

Alto alzo la imagen
alto el hombre voluntario
que despliega rebanadas de socialismo
por los rincones de la institución.

estallan los centros imperfectos
los códigos malversados

sangre indígena derramada sobre la computadora:
no hay cortocircuito que valga
para electrocutar
el holograma político.

Octubre 2007