El regalo de la mujer que amé, que seguiré amando...

no estàn muertos los pàjaros
de nuestros besos/
estàn muertos los besos/
los pàjaros vuelan en el verde olvidar/
pondrè mi espanto lejos/
debajo del pasado/
que arde callado como el sol/

Juan Gelman.

El regalo de la señorita Stieben

Continuidad de una misma combustión
que mueve, mezcla y enlaza
poesía, crimen y hambre.

Joaquín Gianuzzi

Ni tontera ni personal, de Mirta Bogdasarian

Una semana encanallada, llena de debilitamientos. “Hay que fundar territorios de belleza” escuché de un amigo y la frase me despertó de una pesadilla lenta y vizcosa. Aplaudo su frase, y me la apropio, no en el sentido ingenuo ni cándido del término, fundar belleza salvaje, vital, que oponga resistencia a todo aquello que nos hunde, nos enferma, nos fractura, nos debilita. Desde una rebeldía vital rechazar de plano a quienes amedrentan con información aterrorizadora sobre la pandemia, a los que comercian con la salud y la enfermedad física y mental de sus congéneres, a los que no deciden nada, a los que impugnan, a los que abandonan antes de empezar, a los que quieren que todo siga igual, a los cobardes, a los egoístas, a los fatuos. Fundar territorios de belleza para oponerse a tanta tristeza, a tanta opacidad, a tanto encierro, a tanta debilidad, a tanta falta de respeto. Dejar para ellos la vejez, la decrepitud y la muerte, apropiarnos de un impulso vital que nos permita, aunque casi sin esperanzas y con cansancio y con errores, habitar un territorio personal en el que uno pueda sentir que piensa, que opina, que resurge de las cenizas de lo que intentaron incendiar. Escribir, actuar, hacer música, lo que uno pueda, pero no contagiarse de muerte.

En la exacta mitad de tu ombligo

Atiende :
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta o
guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o imposible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Haywoet Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te suplico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio atiéndeme si
nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea
si los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado porque
la libertad es lo único que
debemos legarle a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.


Jorge Money ( Asesinado por la Triple A en 1975 )

Casi juicio final

Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo: He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: clara luna volvedora y las mejillas que apetece el amor.
He conmemorado con versos las ciudad que me ciñe y los arrabales que me desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón. Como el caballo muerto que la marea inflige en la playa, vuelve a mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo dulce en mi boca y las estrofas no me niegan su gracia.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?

Jorge Luis Borges
Luna de enfrente (1925)

Un puro viaje

Yo soy aquel que ayer nomás decía.
Pero ahora es el silencio:
el silencio, el dije de preso.
Contra una soledad poblada en exceso.


Me apliqué al intento de ser sincero, de caer en el lazo.
Puesto mi espíritu en una disposición que no fuera solamente
un ánimo,
Pero algo mata al ser que se conjuga
(...)Y esto se va a volver aún más desagradable,
más pesado y más
sexual
Mente insatisfecho, màs tonto en sus giros de sorpresa,
Como un alto vuelo, o su pretensión bajo el agua,
Más burdo en su absurda autolimitación
y más hiriente en su orgullo de cobayo.
NO, no se trata de la quiebra de un talento,
Sino, o más bien, del decrédito de un interior.
Sin ironía, en mi mundo moral reino yo.
Este alegre imperdón es lo que se consigue
después de un largo trabajo.


El que está solo en una pieza sabe que por algo está solo
y está pieza.
Un amor del ser, fundamental, un amor de repugnancia
carismática.


Y proseguir es tremendo.
Quedarán solamente
los indomables defectos de cualquier traducción:
En cambio, un clítoris magnífico se lanza a la aventura:
mejor así.
EL PENE EXAGERA LOS ANHELOS.


Escriban, es un niño escribir,
un desamparo, un prematuro, como cualquier otro.


OSVALDO LAMBORGHINI.

Comercien
con la belleza o
con la rabia.

Las tías

y esa mitología de tías solteronas que intercambian los peines grasien-
tos del sobrino: en la guerra: en la frontera: tías que peinan: tías que
sin objeto ni destino: babas como lame: laxas: se oxidan: y así 'flotan':
flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos en las guerras
limpian: desengrasan, depilan: sin objeto: en los escapularios ese pubis
enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepís torcido;
y en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre
las balas de la guerra y la mustia mirada de las tías: en los peines:
engrasados y tiesos: así las babas que las tías desovan sobre el peine
del muchacho que parte hacia la guerra y retocan su jopo: y ellas pien-
san: que ese peine engrasado por los pelos del pubis de ese muchacho
muerto por las balas de un amor fronterizo guarda incluso los pelos de
las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa guerra amo-
rosa se tocaba: ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho,
como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por
la rauda partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solita-
rios, que recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de
la guerra, se retocan: los jopo; y las tías que mueren con el peine del
muchacho que fue muerto en las garras del vicio fronterizo entre los
dientes: muerden: degustan desdentadas la gomina de los pelos del
peine de los chicos que parten a la muerte en la frontera, el vello des-
peinado.


Néstor Perlongher

Circe

Solo contra la tierra
este sudor de instintos ha deshecho mi rostro de pájaro confuso
extraviado en los restaurantes de los tejados bajo la mañana
sin oficio
convertido de pronto en la bestia inocente que ronca entre las
flores
una mano de adiós
un golpe de olas en el alma

Disfrazado de playas y ciudades que pasan
las promesas se olvidan como en sueños
como un reverbero de moscas en tales países sin escrúpulos
ni socorro
en las eternas fogatas del tiempo
entre las plagas de la inconstancia
mientars se coagula al sol un vino de archipiélagos
-oh carne sobrenatural con tu incomprensible gemido celeste
torturado y salvajemente vivo en las venas-
ahora que revisto la piel del cerdo fosforescente
el olfato del camino
su relámpago de mujeres dormidas exhalando el perfume
penetrante de la tristeza
de plumas de sexo barridas por el viento
Pero te recobro
oscuro corazón de prisionero y de desafío
ciego corazón humano
con el hechizod e la corriente
vacilaciones éxtasis y terrores
y el musgo de abismo que brilla entre dos bocas que se besan
para ser nuevamente sólo un hombre sin más amparo que tu
furia
sin otro cielo que tu aliento
como una blasfemia deslumbrante como un lazo demente
tendido a los más puros vampiros de la tierra.

Enrique Molina

No decía palabras

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza,
porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.


Luis cernuda