Poema para desmoronarse

Pero dignarme al derrumbe.
Hay algo que se esconde detrás de este fracaso,
acaso un modo de disponerse amablemente sobre la cama y sonreír
como si nada me perteneciera.
Y cuando digo nada: horadar mi rostro en vanas sábanas
Pero ella, arraigada a su antigua sumisión
su misión de ser mi poesía, mi escándalo.
¿Cuál es mi fracaso, mi sentido del terror?
Soy el oprobio de nuestro propio pueblo,
vuelvo con decenci, en mi pueblo no sos la que reina:
pero, es sólo el doble filo de mi alma
mi sutileza radica en la violencia
¡Hago catástrofes con tu cuerpo!
Te he encerrado tantas veces en mis omnipotentes relámpagos,
y ahora pago por lo que elegí, por mi herejía,
porque te he erigido: siempre.
Desmoronarme, asombrarte en mis escombros:
pero algo me impide sonreírte vulnerable
Anochece demasiado rápido,
para no pasar por pausa caí débil, inmaduro
Soy un tren miserable que se arrastra sin gente:
no soy la gente, no soy el mundo, ando a contrarumbos
como monstruo en su escondite,
más solo que perro muerto al costado de la ruta,
que paloma vieja arriesgando su carne en el tacho.
¡Pero desperdiciar mi basura contigo!
Alguien en mí se ensancha y te busca, te espía detrás de la cortina
pero yo soy la cortina,
fui siempre la madre que se inmuta, el padre abandonado
la deuda del hijo, el tajo en el cuello de mis pobres vampiros.
Una noche sin secuelas,
dada la crueldad de mi encorvo
la mañana se cuela dudosa por mi espalda.
Por la sola razón de que soy,
seguiré siendo el esclavo de cada cual a lo suyo,
seguiré muriendo en y por la boca del otro.
Tengo los ojos hechos sótanos
y mi alma es una vieja enferma en su cuarto más oscuro
Escribir hoy es difícil,
cada vez caigo más hondo en mi abecedario:
pero algo merece ser matado en la hoja.
Y este alud de conversiones anónimas
en las que tropiezo sin ser visto,
y este pretexto de belleza para no pasar por muerte
me deja cada vez más noche, más sombrío
y lluevo por cada techo,
y cada vez con más sabor a humedad, a vapor.
Mi realidad está yendo a parar atrás.



Jorge Agustín Romero
Buenos Aires, 31 de mayo, 2009.

En la exacta mitad de tu ombligo

Atiende :
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta o
guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o imposible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Haywoet Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te suplico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio atiéndeme si
nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea
si los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado porque
la libertad es lo único que
debemos legarle a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.


Jorge Money ( Asesinado por la Triple A en 1975 )

Klaus

Casi juicio final

Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo: He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: clara luna volvedora y las mejillas que apetece el amor.
He conmemorado con versos las ciudad que me ciñe y los arrabales que me desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón. Como el caballo muerto que la marea inflige en la playa, vuelve a mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo dulce en mi boca y las estrofas no me niegan su gracia.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?

Jorge Luis Borges
Luna de enfrente (1925)

Un puro viaje

Yo soy aquel que ayer nomás decía.
Pero ahora es el silencio:
el silencio, el dije de preso.
Contra una soledad poblada en exceso.


Me apliqué al intento de ser sincero, de caer en el lazo.
Puesto mi espíritu en una disposición que no fuera solamente
un ánimo,
Pero algo mata al ser que se conjuga
(...)Y esto se va a volver aún más desagradable,
más pesado y más
sexual
Mente insatisfecho, màs tonto en sus giros de sorpresa,
Como un alto vuelo, o su pretensión bajo el agua,
Más burdo en su absurda autolimitación
y más hiriente en su orgullo de cobayo.
NO, no se trata de la quiebra de un talento,
Sino, o más bien, del decrédito de un interior.
Sin ironía, en mi mundo moral reino yo.
Este alegre imperdón es lo que se consigue
después de un largo trabajo.


El que está solo en una pieza sabe que por algo está solo
y está pieza.
Un amor del ser, fundamental, un amor de repugnancia
carismática.


Y proseguir es tremendo.
Quedarán solamente
los indomables defectos de cualquier traducción:
En cambio, un clítoris magnífico se lanza a la aventura:
mejor así.
EL PENE EXAGERA LOS ANHELOS.


Escriban, es un niño escribir,
un desamparo, un prematuro, como cualquier otro.


OSVALDO LAMBORGHINI.

Bien Venido (a un extranjero)

Vení a mi cama
a mi campo político
quiero unirme Soviéticamente.

Oh, Romero
Ramera ¡y con esmero!
un mero romper las bolsas y
anonadar mi rostro en ellas.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura.
Oh, mi símbolo de pobre tipo.

Ser argentino es mi destino,
mi gran terror vanidoso:
"...pero si soy un santo, un satanás..."

La belleza: ¿no es morir?
He encontrado la Belleza, la ridiculez:
¿Es esto la muerte? ¿o esto es poseer suerte?

A mi pesar:
El terrible peso de ser de alguien su Fetiche.
Lo que continúa ladrando es el viejo perro muerto
del amor en su punto cúlmine,
en su vacilación
¿volví a la vaselina?.

Vení a mi cama,
a mi campo político:
soy una agrupación
Quiero anonadarte o
romperte el ano a palabrazos, que
para brazo derecho estoy yo - con el perdón -
Soy todo un peronismo:
hagamos un muerto, un ídolo.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura,
y en este poema,
en este problema pesa el Sentido,
la Ley Nacional.


Lunes 16 de marzo, 2009.

Comercien
con la belleza o
con la rabia.