Un puro viaje

Yo soy aquel que ayer nomás decía.
Pero ahora es el silencio:
el silencio, el dije de preso.
Contra una soledad poblada en exceso.


Me apliqué al intento de ser sincero, de caer en el lazo.
Puesto mi espíritu en una disposición que no fuera solamente
un ánimo,
Pero algo mata al ser que se conjuga
(...)Y esto se va a volver aún más desagradable,
más pesado y más
sexual
Mente insatisfecho, màs tonto en sus giros de sorpresa,
Como un alto vuelo, o su pretensión bajo el agua,
Más burdo en su absurda autolimitación
y más hiriente en su orgullo de cobayo.
NO, no se trata de la quiebra de un talento,
Sino, o más bien, del decrédito de un interior.
Sin ironía, en mi mundo moral reino yo.
Este alegre imperdón es lo que se consigue
después de un largo trabajo.


El que está solo en una pieza sabe que por algo está solo
y está pieza.
Un amor del ser, fundamental, un amor de repugnancia
carismática.


Y proseguir es tremendo.
Quedarán solamente
los indomables defectos de cualquier traducción:
En cambio, un clítoris magnífico se lanza a la aventura:
mejor así.
EL PENE EXAGERA LOS ANHELOS.


Escriban, es un niño escribir,
un desamparo, un prematuro, como cualquier otro.


OSVALDO LAMBORGHINI.

Bien Venido (a un extranjero)

Vení a mi cama
a mi campo político
quiero unirme Soviéticamente.

Oh, Romero
Ramera ¡y con esmero!
un mero romper las bolsas y
anonadar mi rostro en ellas.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura.
Oh, mi símbolo de pobre tipo.

Ser argentino es mi destino,
mi gran terror vanidoso:
"...pero si soy un santo, un satanás..."

La belleza: ¿no es morir?
He encontrado la Belleza, la ridiculez:
¿Es esto la muerte? ¿o esto es poseer suerte?

A mi pesar:
El terrible peso de ser de alguien su Fetiche.
Lo que continúa ladrando es el viejo perro muerto
del amor en su punto cúlmine,
en su vacilación
¿volví a la vaselina?.

Vení a mi cama,
a mi campo político:
soy una agrupación
Quiero anonadarte o
romperte el ano a palabrazos, que
para brazo derecho estoy yo - con el perdón -
Soy todo un peronismo:
hagamos un muerto, un ídolo.

Este es mi disfraz de pluma sin escritura,
y en este poema,
en este problema pesa el Sentido,
la Ley Nacional.


Lunes 16 de marzo, 2009.

Comercien
con la belleza o
con la rabia.

Lady Macbeth

Principio de llegada

Se rompió, estamos rotos, se romperá, ya no habra voz. Instantes nulos, siempre nulos...pero instantes que cuentan,
la cuenta está hecha y la historia cerrada.

Viejo final de partida perdido...

Estos seres humanos están perdidos, abandonados, arrojados al vacío de la dessignificación.

La obra está llena de preguntas y ella misma es una: ¿adónde estamos? ¿a dónde vamos? ¿de dónde venimos? ¿Quiénes somos? ¿cómo va esto? ¿esto avanza? ¿qué es esto?

Ante la sospecha de que el mundo se ha derrumbado, sólo quedan cenizas, hay que ocupar el tiempo, hay que inventar el mundo, que tal vez no sea más que un teatro. Lo que importa es el estar, no hay causa ni efecto.

Beckett reúne a los contrarios: lo vacío con lo lleno, lo inerte con lo exasperado.

Se pregunta sobre la vida a través de la muerte.

Nada es referencial, el tiempo es el de los actores y el de la representación. El espacio es el de la cabeza. La obra es impiadosa, no concede a la alegoría, al mensaje, a la esperanza de una salvación… no obstante está llena de humor y de luz.

La concebimos como una obra abierta y cada vez más alejada de las verisimilitudes realistas.

El encuentro de dos actores en la actuación y la dirección nos parece también imprescindible para replantearnos los sistemas jerárquicos que rigen tradicionalmente las formas de producción teatral. Intentamos irnos… intentamos contar una historia… y en eso se nos va la vida.



Centro Cultural de la Cooperación Corrientes 1543 - teléfono: 50778000

SÁBADOS 22 HS. DOMINGOS Y LUNES 20 HS.

De Borges...

Borges, ciertamente, no es un ícono. Y no lo es porque no promueve veneración sino la emoción infrecuente de pensar.

(Alguien)