La eyaculación del paisano

Vale decir,
en el furor de mi hambre, en la furia de mi jet set
en esa jeta que se hiera con la paja de la palabra
en la miseria de la máscara de mi Generación.
¿Quién aspiró la última raya del pizarrón,
la última sílaba?
Y rayo la última tela,
y sufro por el último crayón del que omitió,
el homicida.
¿Y si morimos,
y si morimos en la ruta
por la muerte de un mirar,
por el polvo en suspensión,
por el animal suelto?
¿Y si matamos el chivo y
abandonamos el I-Chin?
Y mi canchita ancha para los partidos
los homenajes, los nomadismos.
Cada palabra desata un tutor una hondura
una razzia, su propio corso policial.
(Tengo la zona militarizada.
Los espero donde termina mi Derecho
y empieza la “democracia”).

Fusilamiento de Torrijos en Málaga, Antonio Gisbert, 1888.

El regalo de la mujer que amé, que seguiré amando...

no estàn muertos los pàjaros
de nuestros besos/
estàn muertos los besos/
los pàjaros vuelan en el verde olvidar/
pondrè mi espanto lejos/
debajo del pasado/
que arde callado como el sol/

Juan Gelman.

Un hombre una mujer

¿Qué hombre podrá salvarme de este sol?

Y la pregunta matará la belleza.
Sé que estoy llorando.
Voy a llorar desde Trelew a Playa Unión.
Llorar mi soledad mi población
la última mujer
mis rayuelas con su deseo.

Pero proseguir
sin regresar al Proceso Amoroso, a su fácil gatillo.
El amor como un arma cargada en la garganta,
así ando, así me escondo.

¿Y en qué infancia de mi cuerpo ubicar el amor?
Pero no, este amor por el hombre no me atará nunca a la cama.
Mi cama está poblada de muertos, de hambre, de judíos.
Mi cama en exceso, me sobra.
Y es lamentable lamerse solo bajo este terrible cielo.

Todo
(y tomo cualquier parte)
funda un nuevo concepto de muerte,
una poesía mal escrita, un niño recién nacido.

El regalo de la señorita Stieben

Continuidad de una misma combustión
que mueve, mezcla y enlaza
poesía, crimen y hambre.

Joaquín Gianuzzi

Mi casa

Monólogo (retazos por relato)

En mi familia éramos ocho,
vivimos siempre acá,
en este enorme caserón de cinco puertas.
Murieron todos,
los degradó la tierra
hasta su escote más culmine.
Yo en cambio, moriré de viejo, de reloj y solo.
No como ellos que murieron todos juntos
en círculo concéntrico,
en un accidente de auto
camino a Dique Ameghino o a Playa Unión.
Ya no me acuerdo, pasó tanto tiempo.
Yo nunca quise a nadie,
a mi me robaron el corazón en el barrio Los Aromos
cuando tenía once años.
Pudiendo acabar, cavar un pozo
para su entierro,
me ahorré la fuerza, la frase, la farsa
la salida en vueltas de brillo
en torno a aquel
Siempre Cuerpo Humano.
Yo amo lento, jodido, hago daño.
Los argentinos somos más complejos.
Porque mis padres y mis hermanos eran europeos,
los peores
¡pobres monstruos!.
Yo fui siempre un enemigo,
un rival vuelto hacia adentro
en su más fanático imperio,
un animal.
Mis padres eran ingleses...de última raza.
Altos, rubios, majestuosos,
sus cuerpos parecían hoteles de cinco estrellas.
No como el mío, empalizado por un furor de muelle,
por el oleaje suicidante del río de la plata.
Yo nací en un barco,
casi llegando a la costanera.
Hubiera querido una familia criolla, acomplejada.
Pero no, me parió una extranjera.
Ahora soy un reloj sin origen ni destino.
No se si darme el corazón contra un zócalo
de este enorme caserón
o pajarear
en un paroxismo despiadado de lo real.
Ah, Argentina,
esta es mi oda, mi porquería.